Petite peur d’affronter le noir, petites choses amoncelées qui s’agrippent à mes poignets – effet de pesanteur – sombres filaments qui s’enfoncent au cœur de Gé. Mes mains lourdes aimantent l’humus, un limon d’ébène me gante d’obscurité jusqu’aux avant-bras, parés pour un bal grotesque et raffiné.

Petite sœur affolée le soir, s’épanche, dégingandée au fond du placard, sourit aux araignées, parle au balais, se prend pour une serpillière. Les marques tracent sa figure, les coups de l’amour la transfigurent, les griffes du temps taraudent sa poitrine, quelques gouttes s’en échappent, avec parcimonie. Les grandes mains érigent un totem, une idole païenne, énorme et indéboulonnable. Les phalanges pointent l’erreur, délaissent leurs empreintes d’une joue à l’autre et les poussières, sans cesse, dessinent un ballet subtil, spirale aréneuse – le sable se glisse jusqu’à mes yeux, griffe mes paupières, douloureusement. Aveugle, comme toujours…